Massimo Morsello - Vandea

Letra traducida:

Este sol este sol de Francia
Esta noche ha cambiado de color
No se deshace el nudo en el estómago
Cuando ve caer la noche

Esta espada, no es una espada, es una lanza

 Corta la garganta a los ángeles y a los niños
Este fuego que quema iglesias
Quema la cosecha de los campesinos.

Y mi hijo que es un hijo de Francia
Ara la tierra porque le da de comer
conoce fatiga, dolor y renuncia
Conoce una cruz en la que poder confiar.

Pero ese millón de hombres a caballo
tienen las hojas de sus cuchillos
tienen un diablo por sombrero
y de sombreros una marea
Cantan de esta Francia
Que cambia tienen una sonrisa
que aprueba la muerte
Se agitan entre las rodillas de un caballo,
y el caballo se levanta y se arranca
Y Francia moría campesinos y barones y sus hijos
Y mi hijo
Que todavía cantaba
Cantaba el mañana nos pertenece.

Estas manos, estas manos de Francia
de piel dura que no entiende razones
Ya se da una vuelta en el vientre
de todas las madres en esta región.

Mi hijo, que nació de noche
En el suelo de un cobertizo
Tiene una espalda que se pliega sola
cuando el grano está maduro
y se debe cortar.

Mi hijo, que es alma, corazón y cerebro
Mezcla de Francia y la quería servir
Le han cortado de cuajo la cabeza del cuello
el amanecer de un día que no debía llegar.

Pero ese millón de hombres a caballo
tienen una sonrisa por encima de la nariz
Ellos llevan al cuello un ramo de cabellos
por cada mujer que han asesinado.

Otras mujeres
que corren tras el hierro y el fuego
con el vestido desgarrado
Quedan solo perros
Que ladran a través del humo
después de que el fuego haya cesado.

Francia moría
Campesinos barones y sus hijos
Y el hijo de mi hijo
que todavía cantaba
Cantando el mañana nos pertenece.

Letra original:

Questo sole questo sole di Francia

Questa notte ha cambiato colore 

Non ci scioglie più il nodo alla pancia

Quando la sera lo vedi calare.

Questa spada, non è spada è una lancia

Taglia la gola agli agnelli e ai bambini

Questo fuoco che brucia le chiese. 

Brucia il raccolto dei contadini.

E mio figlio che è figlio di Francia

Rivolta la terra perche ci dia da mangiare.

Conosce fatica, dolore e rinuncia

Conosce una croce a cui poterle affidare.

Ma questo milione di uomini a cavallo

hanno le lame sopra al loro coltello

Hanno un diavolo per capello

e di capelli una marea

Cantano di questa Francia

che cambia hanno un sorriso

che gli approva la morte

Stringono tra le ginocchia un cavallo,

e il cavallo s'impenna e riparte

La Francia moriva contadini baroni ed i figli suoi

E mio figlio

che ancora cantava

Cantava il domani appartiene a noi.

Queste mani queste mani di Francia

di pelle dura che non intende ragione

Gia si formano in grembo alla pancia

di ogni madre di questa regione.

Mio figlio che è nato di notte

Sul pavimento di un casolare

Ha una schiena che piega soltanto

quando il grano è maturo

e che lo deve tagliare.

Mio figlio che è anima cuore e cervello

Impasto di Francia e la voleva servire

Gli hanno reciso di netto la testa dal collo

all'alba di un giorno che non doveva venire.

Ma questo milione di uomini a cavallo

hanno un ghigno che gli precede il naso

Portano al collo un ramo di capelli

per ogni donna che hanno ucciso.

Altre donne

che corrono tra il ferro e il fuoco

tenendosi il vestito strappato

Restano solo cani

che abbaiano verso il fumo

dopo che il fuoco s'è placato.

La Francia moriva

contadini baroni ed i figli suoi

Ed il figlio di mio figlio

che ancora cantava

Cantava il domani appartiene a noi.